Мозг выдаёт странное. То в песне вместо "You only got a hundred years to live" я слышу "You only got a thousand years to leave", что, как вы понимаете,вообще дохрена меняет смысл, то вот теперь догнало фразой "век бы не помнить" - типа ну хорошо, век не будешь помнить, а потом? Через 100 лет, когда ты будешь уже совсем другим, когда всё будет совсем другим - лица, письма, имена, вот это всё - тебя вдруг как догоняет этим, "в старой куртке, уже истончившейся до плаща, ты наткнешься рукою на горстку бывших орехов", и что? И вот что будет? Что почувствуешь - боль, страх, нежность, недоумение? Заплачешь, сжав в кулаке, пожмёшь плечами, вытряхнув в урну?
"Или внезапная боль". Вокруг столько прекрасных вещей, но я, кажется, слишком хорошо спрятался, слишком глубоко под водой, чтобы меня можно было достать чем-то, кроме.
Это не спасает. Ничего не спасает, этот пиздец никуда не уходит, он всегда здесь, он всегда со мной, он и есть я. Он и есть я. За это можно держаться, тонкие острые точки, линии, лезвия, каверны, шершавая поверхность стола, листы бумаги, иглы, мягкая ткань, холодное стекло, металл. Кожа почти не хранит порезов, ожоги в этом плане надёжнее.
Когда-нибудь, говорю я себе. Когда-нибудь.